Franco Mulas in dolore e in lode del Sessantotto

Il cielo è d’un inchiostro bluastro. Si spenge in un crepuscolo freddo. Più che per contrasto, la luce si deposita con una estenuazione che par giunta allo stremo e annuncia il buio. Già lo contiene. È un chiarore che proviene da una fascia lontana il cui riverbero è ostruito e interrotto da sagome scure, tra le quali si insinua a fatica. Sagome di uomini che vestono anonime divise e indossano caschi dalle visiere calate. Visiere che rubano, mentre lo attenuano, un residuo filo di luce. Ciascuno tiene levato a due mani innanzi al petto un bastone di gomma dura. Numerosi...