L’arte della menzogna

Se non fosse che era il cinque di agosto, uno, da un posto così, ci sarebbe passato senza neppure guardarlo. Case tanto garbate quanto anonime, ai piedi dei boschi e sui due lati della Via Modenese, in mezzo alla montagna. Settecento metri di altitudine, e sotto, sulla piana, le macchie urbane di Pistoia, lontana quattordici chilometri, di Firenze e Prato. Il cinque d’agosto, però, da un posto così non ci passi soltanto. Ti ci fermi. A proposito: quel posto così fa di nome Le piastre, comune per due anni sul finire del Secolo dei Lumi, poi eterna frazione pistoiese, ottanta...