«Nessuno ci ha avvisati, solo il rumore di pioggia e fango»

Fabrizio dice che l’acqua di notte è spaventosa. «La senti», fuori dalla finestra che scorre e trascina tutto quello che trova nel cammino: rami, cassonetti, foglie, detriti, macchine. «Me ne è rimasta una, le altre tre non so. Saranno insieme alle altre venti, trenta nel fosso». Vai a vedere quello che rimane. Il fango gli impiastra i capelli, le mani, i vestiti: dietro di lui la casa è sventrata dalla melma, che sembra essersi appiccicata ovunque. È come una colla, quando ti arriva addosso devi grattarti la pelle per mandarla via. «Eravamo a cena dopo gli allenamenti», poi è arrivato...